"La expresión "loca del coño" es un insulto misógino y coloquial en español utilizado para descalificar, invalidar o estigmatizar a las mujeres . Se emplea para tildar de irracionales, histéricas o exageradas a aquellas que expresan sus emociones, defienden sus opiniones con firmeza o se salen de los estereotipos tradicionales. 

    Su origen proviene de la asociación histórica que vincula el comportamiento femenino con la histeria, utilizando la anatomía sexual como un recurso despectivo para reducir la identidad de la mujer a sus genitales(...)"

                                                               Letras libres

    Loca, no sé. Pero, desde luego, sí hasta el coño...de tanto insulto normalizado y disfrazado de gracieta...De generalizaciones injustas por las que jamás hemos recibido disculpas...

 _¡NO SOPORTO TU FALTA DE CONFIANZA!. _DIJO LA VELETA..._

 AZULEA

https://youtu.be/FgjUDeQTtYE?si=P7VkM6SwQX5d1Xab

     Para este pedazo de vida que aún nos queda, yo sueño con la sonrisa de tus ojos esperándome en las horas largas. Como aquella pareja que vi en el hospital...

        Quiero pensar que será cierta tu mano en la madrugada, mi pecho en tu espalda...

         Para este trozo del camino que aún nos queda, yo quiero días llenos de Nosotros...

        Quiero un futuro azul preñado de ahoras. 

        Quiero bailar amarrada a tu cuello, aunque me pises...Lo que NO quiero es pisar  restos de naufragios mientras te sueño en primaveras que están por venir... 

        No quiero tener que ser yo misma pasado, para que me tengas presente, amor. Estoy aquí, contigo, en esta esquina de la vida. Aquí estoy, contigo, dibujando números nuevos al reloj de arena, inventando un tiempo que no tengo, para poder estar a tu vera...

        Quiero ser tan "lo que quieres", que pueda existir un corazón azul, un pueblo de sierra o una cierva en la noche, en los que seamos posibles solo los dos solos...

    Del pasado, qué solo regresen nuestros muertos en sueños, para decirnos que no nos olvidan...Lo demás, ya tuvo bastante de lo que fuimos...Ahora, nos toca a nosotros...¿De verdad estoy pidiendo demasiado?

 EL DÍA DE DESCANSO

      Hoy no he ido a trabajar. Como es mi día de descanso, he madrugado para...

* Limpiar dos de las tres plantas de mi casa.

* Poner una lavadora, tenderla, recogerla, doblarla  y guardar la ropa.

*Doblar y guardar dos coladas más.

*Hacer cuatro comidas en cantidad suficiente para llevarnos mañana y dejar aquí para los que se quedan.

*Ordenar la tercera planta.

*Limpiar los dos patios y la terraza.

*Regar las plantas de toda la casa.

*Recoger la cocina.

*Hacer la maleta.

*Ir al centro comercial a comprar un pantalón.

*Ir a Sevilla a un entierro y de paso, orar.

*Escuchar mensajes largos de mis amigas del alma, otro de una compañera y responderlos. Leer un correo de un compañero y responderlo.

* Llevar a mi hijo al otro extremo del pueblo, con sus amigos.

*Atravesar de nuevo el pueblo para compartir tiempo con mis padres.

*Regresar a Belfast y pasar un rato contigo.

*Menos mal que ayer fui a hacer la compra...

*He logrado inventar un rato para el autocuidado: ducharme dos veces, depilarme las piernas y las cejas, ponerme un potingue para poder seguir en pie, dormir una hora de siesta, leer unas cuantas hojas de la novela que me traigo entre manos, escribir esto... 

*Aún haré un puñado de cosas más antes de irme a la cama...Todo esto, con la compañía inseparable de mis leales dolores y mi campo de grillos portátil...¿De verdad tengo que explicar que no tengo tiempo ni ganas para quedar con nadie que no seáis los que cabéis en los dedos de mi mano y en el ancho de mi alma?

En fin...

Si no fuera tan pava, podría haber hecho mucho más...

Pues eso, que no he ido a trabajar...

MARCHARSE EN PRIMAVERA

 Con manos de alfarero moldearé esta amalgama de arañazos.

¡Qué nadie pueda saber que entre los poemas se esconde la herida!,

¡qué nadie sepa que estos trozos de tiempo robado son otra forma de llanto...!

Qué nadie pueda decirme cuál es la parte de dolor que me corresponde...

En ningún lugar estamos tan solos, ni somos tan libres, como en el sentir...

¿Quién manda en eso?

"No perdono a la muerte enamorada.

No perdono a la vida desatenta (...)"

No tocaba. Ni ahora ni de esta manera...

Tu pecho era hogar de la vida,

tus manos aún rebosaban caricias e historias.

¡Cuántas cosas tenían que ver todavía tus ojos...!

No tocaba... Ni ahora ni de esta manera...

Hasta en tu ausencia nos recuerdas la sonrisa que nos habita...

Te honraremos recordando los días bonitos...

Más, déjanos un rato, abrazarnos a esa playa que se queda vacía de ti.

Déjanos, por un rato, ser sal también con las olas...

 PRIMAVERA DESATENTA

Tú te mueres en mitad de la vida.

Y tú, me miras como si ya no me amaras.

Es éste, un mayo de flores marchitas.

Yo, herida de sinrazones,

 sigo levantándome al amanecer para leer poemas.

La niña que fui viene a verme.

Hay luz en las heridas de su pecho.

Se sienta a mi vera sin mirarme.

Tejo, con los poemas, un abrigo de palabras...

                                                      BCP

 "La soledad es mirar a unos ojos que no te miran"

Cómo ver entonces, este amasijo de estaciones que brotan por mis costuras.

Acabo de despertar a la vida y ya dicen que ha pasado la primavera...

Quiero escribir para que no me olvides cuando hayas dejado de quererme.

Quiero escribir para que entiendas que lo que duele , duele, sin que tengamos el poder de remediarlo.

Y duele en todas las direcciones. También desde tu  boca a mi pecho...

También tus palabras me dejan suspendida del brocal de un pozo... Y aún así, me agarro a tu mano como si fuera el único camino para regresar a la risa...

Llueve en mayo. Duele mayo...Y sin embargo, mañana, las rosas con sus espinas perforando mi carne, seguirán perfumando el aire...

                                                                                        BCP