En ese ejemplo que tanto pones y del que nos separan treinta años de camino, no hay puertas cerradas con llave. No hay vados, ni candados, ni "prohibido el paso". Todas las puertas de ella son accesibles para él. Todas las puertas de él, permanecen sin cerrojos para ella. Por eso es posible ser uno en dos y cada uno al mismo tiempo. Por eso es posible la confianza.

    Del mismo modo, tú tienes acceso a todas mis puertas. De hecho eres la única persona del mundo que tiene la llave maestra de todas ellas...Que consideres que deba estar sola en alguna de mis estancias es otra cosa...Jamás tendrás acceso restringido a ninguno de mis rincones mientras ocupes el lugar que ocupas en mi ser...

    "Aquí tienes todas las llaves del castillo", _dijo Barbazul a su esposa_. "Puedes atravesar todas las puertas, pero ni se te ocurra entrar en la habitación que abre esta llave pequeña...Si respetas eso, todo irá bien..."

    Quiero contigo un mundo de puertas abiertas, amor. Quiero un mundo en el que como decía Benedetti, no me necesites para nada, pero me quieras para todo...Ojalá...

 Iluminas mis estancias ocultas. Por sus ventanas se cuelan, como golondrinas, puntos cardinales que no conocía. 

Me ensanchas el alma y la mirada. 

El mundo es mucho más grande de lo que me han enseñado. 

Tatuaré de gratitud, todos los mapas que siembras en mis manos.

 Qué bonito, niño, encontrar guarida en tu pecho y soñarnos...

    ¿Será como los niños, a los que hiperestimulados por la mendacidad de las pantallas, ya no hay ocaso, ni mar, ni rosa que los conmueva...?

    ¿Qué puedo yo ofrecerte, amor mío, para que desees sembrarte en mis manos? A ti, que tanto has tenido sin esfuerzo, sin demandas...Dime, ¿ qué puedo yo ofrecerte, amor?

    Tan sólo esta piel otoñal, dadora de vida, de noches en vela...Tan sólo las ganas amontonadas de todas las primaveras no vividas...Tan sólo este amor que rebosa por las costuras de un corazón demasiadas veces remendado. Tan solo mi deseo infinito de mujer sedienta de siglos...

    ¿Qué puedo yo darte, amor mío, qué llevo un cementerio de sueños en mi pecho? ¿Cómo voy a poder yo despertar tus ganas de mí, vida mía, si sólo soy una coleccionista de lunas de trapo, de días perdidos, de mapas de desiertos...?

    ¿Cómo vas a querer tú, mi amor, habitarme?

 Todos los mares del mundo, en calma rotunda, moran en mí. Ajenos al dolor, como si ningún hombre matara a otro hombre...

Los cielos que dibujan los niños, moran en mí cómo si nunca fuese a terminarse ese sol de la infancia...

Azul, azul, azul

 Qué nada se pierda.

Qué ningún esfuerzo haya sido en vano.

Qué la piedra y Sísifo descansen, al fin, en la cima... O en el fondo del abismo, ¡me da igual!

Solo quiero que descansemos la piedra, Sísifo y yo...qué me dejen respirar...

No es un juego, amor mío...Es una plegaria: ¿Dormirás conmigo esta noche?

 MILA Y BLADE, EN UN CAMPO DE ESTRELLAS, JUEGAN A PERSEGUIR MARIPOSAS AZULES Y A OLISQUEAR AMAPOLAS...

        El personaje de Cenicienta siempre despertó en mí, emociones ambivalentes: De un lado la empatía, al reconocerme en esa muchacha. Al sentir, como en su caso, que mi tiempo no me pertenecía, sino que era patrimonio de todos. Y todos, tenían derecho a modelar mi vida a su antojo...De otro lado, mi más rotundo rechazo por su alegría perenne a pesar de su suerte...Reivindico la queja! No esa inútil que te cose a tu incómoda zona de confort. Sí esa otra queja terapéutica, que te insta al movimiento y te torna estratega y constructora de tu sino...La detesté por esperar y creer a un príncipe que la miraba a los ojos porque ella era la única a la que todavía no le había probado el zapato de cristal...Yo me hubiera quedado con la calabaza y con los ratones que cantaban...Y por supuesto, con la varita mágica del hada madrina para cambiar el mundo. Para cambiar tantas cosas en el mundo... 

    Hoy, en este día de primavera recién nacida, en este día de la poesía, vuelvo a sentirme Cenicienta por criada. Porque a tirones me arrancan mi tiempo, mi templo y mi forma de sentir y de hacer. Pero nunca por sumisa, jamás por sumisa... Sangro esta impotencia, lloro mi llanto...Mil cosas pediría a la varita mágica, pero con una tiene de sobra mi alma para recuperar el aire: Qué en mitad de mí, no se te quiten las ganas de mí...