PRIMAVERA DESATENTA

Tú te mueres en mitad de la vida.

Y tú, me miras como si ya no me amaras.

Es éste, un mayo de flores marchitas.

Yo, herida de sinrazones,

 sigo levantándome al amanecer para leer poemas.

La niña que fui viene a verme.

Hay luz en las heridas de su pecho.

Se sienta a mi vera sin mirarme,

tejo, con los poemas, un abrigo de palabras