MARCHARSE EN PRIMAVERA

 Con manos de alfarero moldearé esta amalgama de arañazos.

¡Qué nadie pueda saber que entre los poemas se esconde la herida!,

¡qué nadie sepa que estos trozos de tiempo robado son otra forma de llanto...!

Qué nadie pueda decirme cuál es la parte de dolor que me corresponde...

En ningún lugar estamos tan solos, ni somos tan libres, como en el sentir...

¿Quién manda en eso?

"No perdono a la muerte enamorada.

No perdono a la vida desatenta (...)"

No tocaba. Ni ahora ni de esta manera...

Tu pecho era hogar de la vida,

tus manos aún rebosaban caricias e historias.

¡Cuántas cosas tenían que ver todavía tus ojos...!

No tocaba... Ni ahora ni de esta manera...

Hasta en tu ausencia nos recuerdas la sonrisa que nos habita...

Te honraremos recordando los días bonitos...

Más, déjanos un rato, abrazarnos a esa playa que se queda vacía de ti.

Déjanos, por un rato, ser sal también con las olas...

 PRIMAVERA DESATENTA

Tú te mueres en mitad de la vida.

Y tú, me miras como si ya no me amaras.

Es éste, un mayo de flores marchitas.

Yo, herida de sinrazones,

 sigo levantándome al amanecer para leer poemas.

La niña que fui viene a verme.

Hay luz en las heridas de su pecho.

Se sienta a mi vera sin mirarme.

Tejo, con los poemas, un abrigo de palabras...

                                                      BCP

 "La soledad es mirar a unos ojos que no te miran"

Cómo ver entonces, este amasijo de estaciones que brotan por mis costuras.

Acabo de despertar a la vida y ya dicen que ha pasado la primavera...

Quiero escribir para que no me olvides cuando hayas dejado de quererme.

Quiero escribir para que entiendas que lo que duele , duele, sin que tengamos el poder de remediarlo.

Y duele en todas las direcciones. También desde tu  boca a mi pecho...

También tus palabras me dejan suspendida del brocal de un pozo... Y aún así, me agarro a tu mano como si fuera el único camino para regresar a la risa...

Llueve en mayo. Duele mayo...Y sin embargo, mañana, las rosas con sus espinas perforando mi carne, seguirán perfumando el aire...

                                                                                        BCP

 LAS DISTINTAS SOLEDADES. Capítulo 2: "Mirar hacia otro lado"

    Si pudiera elegir lo que sentir, no elegiría esta emoción básica, inconsciente y universal que es la tristeza. Si pudiera, me desconectaría por un rato, me arrancaría el corazón del pecho, dormiría por mil años...Más, nada de eso puedo hacer.

      Me enseñaron a esconder lo que sentía. Me juzgaron por dolerme las heridas. Me dijeron que la vida sigue, que había que pasar página...

     Siempre yo la responsable de entender a todos: sus dolores, sus errores, pañuelo de las lágrimas de todos, saco de boxeo de la furia ajena, sostén de todos los naufragios, sembradora de nuevas semillas en campos arrasados...Siempre de pie, sonriendo, buscando caminos, consolando, escuchando...invisibles mis ruinas...Escritora por necesidad a falta de abrigo que quitara mi frío de glaciares...

    Me preguntaron una vez qué me gustaría que pasara. Me pidieron que lo expresara, aunque fuera utópico. Y una vez más, guardé silencio...

     Ya no callo más...

    Quiero poder expresar lo que siento y que mi sentir sea validado por las personas a las que amo, sin sentirme culpable por sentir tanto todo.

    Quiero no volver a sentir el pánico que paraliza, aunque esté en mitad de un dolor insoportable.

    Quiero que ningún infierno del pasado regrese.

    Quiero no saber lo que no me aporte, me hiera, me humille o me provoque cualquier forma de sufrimiento, si no puedo hacer nada para cambiarlo.

    Quiero no sentirme más, tan sola como la luna.

    Quiero que él encuentre su camino.

    Quiero que ellos  se duerman de viejos a la sombra de los sueños cumplidos.

    Quiero ser como el poema de Alberti y nunca ser de piedra. Y cantar cuando haga falta y gritar cuando haga falta y llorar cuando haga falta...

    Quiero que no duela tanto morirse.

    Quiero paz en mi pecho y dormir en el tuyo.

    Quiero que tú me  entiendas también hoy...

    Quiero que este instante preciso en que mi hijo toca el piano, mi gata dormita a mi vera y yo escribo en la penumbra de este atardecer raro de mayo, sea eterno.

    Quiero volver a guardar mi corazón en mi pecho, acariciar sus remiendos, perfumarlo con lavandas y abrazarme.

    Quiero no volver a mirar nunca, jamás en la vida, hacia otro lado...

    Y quiero dejar, ya por fin, de pedir perdón por lo que otros hicieron...

       

    

NO QUIERO SER DE ESTE MUNDO

     Fentanilo para camuflar la irrupción salvaje de Átropos. Mientras tantos acariciados por Higía, eligen voluntariamente empozoñar su sangre...

    No sé entender. No sé entender! Hoy me duele la vida...Quiero ser canto rodado, libélula, flor de amaranta...Cualquier cosa menos este corazón mío que sangra rabia , impotencia y pena honda por todos sus latidos...
    Qué haya Oriones que den sentido a esta locura! Eso imploro a los dioses de todos los tiempos...Qué haya un lugar donde el abrazo sea ,de nuevo, posible. Donde algo, por una vez, sea fácil...

     En ese ejemplo que tanto pones y del que nos separan treinta años de camino, no hay puertas cerradas con llave. No hay vados, ni candados, ni "prohibido el paso". Todas las puertas de ella son accesibles para él. Todas las puertas de él, permanecen sin cerrojos para ella. Por eso es posible ser uno en dos y cada uno al mismo tiempo. Por eso es posible la confianza.

    Del mismo modo, tú tienes acceso a todas mis puertas. De hecho eres la única persona del mundo que tiene la llave maestra de todas ellas...Que consideres que deba estar sola en alguna de mis estancias es otra cosa...Jamás tendrás acceso restringido a ninguno de mis rincones mientras ocupes el lugar que ocupas en mi ser...

    "Aquí tienes todas las llaves del castillo", _dijo Barbazul a su esposa_. "Puedes atravesar todas las puertas, pero ni se te ocurra entrar en la habitación que abre esta llave pequeña...Si respetas eso, todo irá bien..."

    Quiero contigo un mundo de puertas abiertas, amor. Quiero un mundo en el que como decía Benedetti, no me necesites para nada, pero me quieras para todo...Ojalá...

 Iluminas mis estancias ocultas. Por sus ventanas se cuelan, como golondrinas, puntos cardinales que no conocía. 

Me ensanchas el alma y la mirada. 

El mundo es mucho más grande de lo que me han enseñado. 

Tatuaré de gratitud, todos los mapas que siembras en mis manos.

 Qué bonito, niño, encontrar guarida en tu pecho y soñarnos...

    ¿Será como los niños, a los que hiperestimulados por la mendacidad de las pantallas, ya no hay ocaso, ni mar, ni rosa que los conmueva...?

    ¿Qué puedo yo ofrecerte, amor mío, para que desees sembrarte en mis manos? A ti, que tanto has tenido sin esfuerzo, sin demandas...Dime, ¿ qué puedo yo ofrecerte, amor?

    Tan sólo esta piel otoñal, dadora de vida, de noches en vela...Tan sólo las ganas amontonadas de todas las primaveras no vividas...Tan sólo este amor que rebosa por las costuras de un corazón demasiadas veces remendado. Tan solo mi deseo infinito de mujer sedienta de siglos...

    ¿Qué puedo yo darte, amor mío, qué llevo un cementerio de sueños en mi pecho? ¿Cómo voy a poder yo despertar tus ganas de mí, vida mía, si sólo soy una coleccionista de lunas de trapo, de días perdidos, de mapas de desiertos...?

    ¿Cómo vas a querer tú, mi amor, habitarme?

 Todos los mares del mundo, en calma rotunda, moran en mí. Ajenos al dolor, como si ningún hombre matara a otro hombre...

Los cielos que dibujan los niños, moran en mí cómo si nunca fuese a terminarse ese sol de la infancia...

Azul, azul, azul

 Qué nada se pierda.

Qué ningún esfuerzo haya sido en vano.

Qué la piedra y Sísifo descansen, al fin, en la cima... O en el fondo del abismo, ¡me da igual!

Solo quiero que descansemos la piedra, Sísifo y yo...qué me dejen respirar...

No es un juego, amor mío...Es una plegaria: ¿Dormirás conmigo esta noche?

 MILA Y BLADE, EN UN CAMPO DE ESTRELLAS, JUEGAN A PERSEGUIR MARIPOSAS AZULES Y A OLISQUEAR AMAPOLAS...

        El personaje de Cenicienta siempre despertó en mí, emociones ambivalentes: De un lado la empatía, al reconocerme en esa muchacha. Al sentir, como en su caso, que mi tiempo no me pertenecía, sino que era patrimonio de todos. Y todos, tenían derecho a modelar mi vida a su antojo...De otro lado, mi más rotundo rechazo por su alegría perenne a pesar de su suerte...Reivindico la queja! No esa inútil que te cose a tu incómoda zona de confort. Sí esa otra queja terapéutica, que te insta al movimiento y te torna estratega y constructora de tu sino...La detesté por esperar y creer a un príncipe que la miraba a los ojos porque ella era la única a la que todavía no le había probado el zapato de cristal...Yo me hubiera quedado con la calabaza y con los ratones que cantaban...Y por supuesto, con la varita mágica del hada madrina para cambiar el mundo. Para cambiar tantas cosas en el mundo... 

    Hoy, en este día de primavera recién nacida, en este día de la poesía, vuelvo a sentirme Cenicienta por criada. Porque a tirones me arrancan mi tiempo, mi templo y mi forma de sentir y de hacer. Pero nunca por sumisa, jamás por sumisa... Sangro esta impotencia, lloro mi llanto...Mil cosas pediría a la varita mágica, pero con una tiene de sobra mi alma para recuperar el aire: Qué en mitad de mí, no se te quiten las ganas de mí...

 QUÉDATE AQUÍ, APOYADO EN MÍ...

  MI ALMA DE POETA TE ELIGE CADA NOCHE...OJALÁ, OJALÁ...

Ven, siéntate aquí conmigo, al calor de este fuego que es el sol de nuestra casa. Mientras, ahí fuera, la sierra se deshace en lluvia.

Mira cómo la luz de las brasas baila en las paredes de piedra...Es la misma luz que veo en tus ojos cuando el cansancio nos vence y nos sabemos a salvo.

Esta casa es pequeña y tan baja, que parece un nido de barro y roca, pero dentro cabe todo el universo.... porque estás tú.

​Siente el contraste, amor mío. Fuera, el agua del riachuelo corre cristalina. Tan pura, que parece cristal derretido saltando entre los guijarros. Está fría, gélida como el aliento de las cumbres, pero nosotros tenemos este refugio. Me gusta pensar en nuestras raíces hundiéndose en la orilla con manos no forzadas bebiendo de esa claridad. Mientras, nuestros cuerpos se calientan aquí, frente a la chimenea que exhala olor a palosanto y canela.

​He estado en el huerto, junto al molino...Al borde mismo de la corriente. Y he visto cómo las gotas de lluvia golpeaban las hojas verdes. Y cómo el río, en su transparencia, dejaba ver las piedras multicolores del fondo. He puesto una losa nueva en el filo de nuestra terraza....Justo donde el agua besa la tierra, para que nuestro pequeño mundo siga firme y sempiterno. He vuelto con las manos heladas solo por el placer de sentir cómo el calor de este hogar, y el de tu aliento, me devuelven la vida en un segundo.

​Somos como este refugio.....por fuera piedra y agua brava, por dentro lumbre y piel de seda. Quédate así, apoyada en mí, mientras escuchamos ese duelo eterno entre el crepitar de la leña y el latido del río. No hay cumbre en toda la sierra que brille tanto como este rincón de sombra. Ni agua más limpia que la que corre por nuestra orilla. Ni fuego más sagrado que este que nos mantiene unidos cuando el mundo exterior se vuelve bruma.

​Aquí abajo, a ras del agua y al amparo de la llama, la vida es simplemente esto: Nosotros, el río y el tiempo que no tiene prisa por pasar.

La espera infinita.
Un ruego perpetuo:
Qué esa espera termine antes que la vida.
La impaciencia arañando por dentro.
Un nombre que germina
en el desierto que nos habita.
Rebosan, las manos, caricias.
Llora la piel su sed de siglos.
¿También contigo, amor, es precisa esta espera?
Tú, que no dudaste en hacerlo todo...
La vida es una vieja desdentada que se ríe de mí...
Y aún así...
La esperanza aún remienda latidos.
Esconder instantes... qué no caiga la arena del reloj...Todavía no. Aún no...

 Si tuviera que guardar mi vida entera en una sola palabra, sin duda sería en el verbo ESPERAR.

Más "la vida se esfuma en la espera" y algún día, ya no quedará más tiempo para seguir esperando...

 LO EVITABLE

    Una palabra inadecuada. Una mirada que desnuda. Una caricia en la mano equivocada. Un abrazo que acuna...Las más ciertas muestras de amor y desamor habitan lo sutil. Un pequeño gesto puede hacer la diferencia entre la daga invisible que se adentra en el costado y esa mágica sensación que nos hace volver a creer en la posibilidad...

   Cuidemos lo que hacemos y lo que decimos. Que para nosotros sea algo insignificante no achica el dolor, que sin querer, podemos provocar en otro ser.

    Procuremos evitar ser nombre en la herida de que quien nos acogió en su pecho.